Eu, o Picolé e a Esteira

Primeiramente gostaria de fazer uma observação:

Morar em uma República e fazer regime não combinam.

Até dá certo, mas haja força de vontade. A primeira vez que fui à uma consulta com um endocrinologista, escutei as palavras sábias: "não adianta mudar apenas os seus hábitos, a família inteira tem que mudar".

Ou seja, se você mora sozinho, parabéns! Você não sofre deste mal. Agora, se você é chefe de família, melhor ainda! Faz todo mundo seguir as suas regras e foda-se.

Mas, existe uma terceira opção, não muito agradável. Morar com pessoas com as quais você não pode se impor. Bom, não vou descutir as vantagens e desvantagens de se morar em uma república, mas, na atual situação, ver alguém comendo um baita sanduíche e belo copo de Coca-Cola é tortura psicológica demais.

Isso é o ponto de partida para o momento tragicômico da semana:

Lá estava eu comendo minha salada de tomate e palmito, mais um filé de frango grelhado quando um dos meus colegas de república passa comendo um picolé. Por educação ele me oferece, e eu recuso, claro!

O problema é que, não sei se é só comigo, mas tentar controlar a boca tem como sintoma a dupla personalidade. Você chega ao ponto de brigar interiormente, só não da um tapa na cara porque seria demais. Mas da vontade.

Enfim, respirei fundo e resisti a tentação... Mas, por pouco tempo, afinal tava um baita de um calor, e só tinha picolé de limão, ou seja, a opção "menos pior", 90Kcal.

O picolé tava bom, mas antes de dormir o sentimento de culpa ainda estava me consumindo. No outro dia, no primeiro primeiro treino na academia, subi na esteira e o treinador colocou numa velocidade baixa, com a seguinte advertência: hoje você não não aumenta a velocidade, ok?

Pagar uma de lesma na esteira cercado de gente correndo ja não foi muito agradável, mas como eu sou um aluno dedicado... paciência. Entre um passo e outro, reparo que a esteira tem um visor indicativo de quantas calorias estão sendo gastas, e aquilo acabou comigo: 15 minutos de esteira, para queimar 88,5Kcal??

Não deu a porra do picolé do dia anterior!

Cara... sem palavras para descrever o quanto puto da vida eu fiquei. Era uma sensação pior do que quando você esta esperando um 9 na prova de Física Matemática e o professor aparece com um 5.

O que eu aprendi com isso?

Vai panaca, fura o regime de novo!

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